Главная
ФОТОГРАФИЯ
Стихи
Проза
Всякая всячина
Я
Контакты
Дождь
Жестокая, жестокая жизнь. Ты запомнил навсегда девятое октября. Сейчас уже давно за окном снегопад, на дворе стоит холодная, белая зима, ты где-то внутри своего дома, возможно в кресле в гостиной, держишь в руках вечерний выпуск любимой газеты, которую никогда не читаешь. Справа на столике начатая бутылка абсента; я всегда удивлялась тому, откуда ты его берешь в этой гиблой стране; рядом с бутылкой рюмка из черного стекла. С первой полосы газеты опять свисает очередное событие - оно вроде бы и хочет сорваться с бумаги и вклиниться в мир сознания, но твои глаза снова смотрят неизвестно куда, и этим взглядом ты будто приклеил новость к своему месту. Все мысли далеко отсюда, их ход ускоряет ядовитая полынь, и я знаю: в такие минуты у тебя не найдется места ничему настоящему, реальному, текущему; физически ощущаемый мир перестанет существовать – ты, конечно, осознаешь, что он существует, но всегда повторяешь потом: странно, насколько мне это безразлично. Ты умный человек, но иногда лжешь сам себе и веришь в эту ложь.Ты мне тогда рассказывал. Девятое октября начиналось, как и все предшествующие дни, с дождя. Шел сильный дождь. Утром он был для тебя единственным впечатлением, все остальное, кроме него, было то ли мертво, то ли умирало от какой-то незавершенности – на улице, словно во сне, в серой мгле медленно шли люди, иногда проезжали машины, но свет их фар загорался и гас как бы кусками, охваченный агонией существования. В такие дни нельзя думать ни о жизни, ни о смерти; весь город словно повис в небытии; вернее, это было средоточие бытия в его чистейшей форме – ни начала, ни конца, только середина, постоянная, бессмысленная середина. Она с самого утра ударила тебя дождем, но ты и не думал от него спасаться – напротив, вместо того чтобы проехать на трамвае несколько остановок, ты пошел пешком – девятого числа времени вообще нигде не было, и виной всему этот странный дождь. Температура воздуха - плюс тринадцать; все вокруг таяло и исчезало, но ты, как за соломинку, уцепился за этот факт с мыслью о том, что, может быть, он вернет тебе чувство реального. Плюс тринадцать. Воздух, пустота. Пустота! От этой мысли ледяной озноб охватил тебя с ног до головы, руки сильно задрожали, ты закрыл глаза. Что-то беспокойно заколотилось в мозгу, потом лопнуло, и на какую-то маленькую вечность, время которой превратилось в ничто, ты пропал и для мира, и для себя самого. Потом наступило Это. Существование без восприятия!!! апогей глупости, абсурда, но не выдумка, не фантазия - реальность! Предметы вокруг потеряли цвет, четкость, пошли кругом, слились в одно пятно, и в центре – дождь, проливной дождь бытия, от которого веяло диким холодом. Незавершенность определяет не только время, она – атрибут качества сознания и реальности! Вот он, источник боли. Ты словно схватил его за хвост, и он никак не может вырваться, убежать. Ты даже забыл, что идешь; ботинки насквозь промокли, но после того как ты это почувствовал, внезапно родился восторг и - вызвал улыбку. Впитать в себя ощущение! Движение ног внутри обуви, мокрая ткань носков, холодная влага и, возможно, грязь – все это есть, оно существует, но только наполовину. Другая половина уничтожена временем – его нет для жизни, но оно убивает миг, убивает настоящее, оно даже не течет, как река, оно падает, словно дождь. И ты пришел к этому утром девятого октября. Раньше – неосознанная боль, теперь – страдание. Что же дальше? Раньше – дождь, теперь – дождь. Да, все изменилось, ты уже знаешь цену мгновению, но его жизнь, его смерть не поддается никаким человеческим законам, и ты не властен над ним. Они есть сами по себе, это – другая реальность, с которой ты соприкасаешься, только когда она оживает и бежит; без движения ее для тебя нет.
Как ни странно, я это тоже поняла. С того самого времени ты очень изменился, в тебе появилось что-то новое, оно меня сильно пугало. Теперь я знаю, что это было. Привычка, много привычек. Эта ужасная, противная компенсаторная функция сознания, она заработала сразу спустя несколько дней после девятого октября. Но зачем, зачем? ты ведь мог понять, что это тебя не спасет, не может спасти в принципе! У тебя хватило бы сил побороть в себе это желание, а сейчас что? Ритуал? Посмотри на себя! Твои поиски вырвали тебя из времени, но не радуйся – того, о чем ты мечтаешь, быть не может, потому что, как ты ни глянь, для тебя реальность всего одна. Знаешь, что меня раздражает? То, что ты это прекрасно понимаешь. Вернись, вернись в жизнь, беглец! Смирись с бессмыслицей! Неужели ты настолько слаб, чтобы остаться снаружи, и мне придется в это поверить?
Страх
Путешествие
Боль
Клетка
Грязь
Скорбь
Память
Усталость